放大
缩小
默认平日里，忙忙碌碌，不知为何苦，为何累。现在，春日的山野，青草如茵，绿叶婆娑，红花点缀其间，万物皆显出勃勃生机。我踏着弯曲的山径，呼吸着湿润的空气，放松心情。
走着走着，我的思绪却飘出了“采菊东篱下，悠然见南山”的诗句，陶渊明的遭遇，在脑海里油然而生；梵高在阿尔的麦田里割下自己的耳朵，路遥伏在破旧的书桌上写完《平凡的世界》……这些人的作品却照亮了无数人的生活，却没有给自己的生活增添光辉。他们又何以执拗至此？何以甘愿忍受饥寒，也要将心血倾注在那些不被时代理解的作品上？
山道蜿蜒，我走得有些气喘。远处一个佝偻的身影正在采摘野菜，走近了才看清是个老者。他衣衫褴褛，却神情专注，仿佛手中握着的不是几株野菜，而是什么珍宝。
“老伯，采什么呢？”我驻足问道。
他抬头，浑浊的眼睛里闪过一丝光亮，“采些苦菜，回去煮汤。”
我见他篮中野菜寥寥，不禁问道：“够吃吗？”
“够了够了，”他咧嘴一笑，露出几颗残牙，“年轻时吃得多，现在老了，一碗苦菜汤就能打发一餐。”
他邀我去他山中的小屋坐坐。那屋子低矮破旧，墙缝里塞着破布挡风，屋内除了一床一桌，几乎别无长物。桌上却整齐地摆着几本旧书和一堆手稿，纸页泛黄，字迹工整。
“老伯写东西？”我好奇地问。
“胡乱写些山野故事罢了，”他搓着粗糙的手，“年轻时在城里教书，后来……后来觉得没意思，就跑到山里来了。”
他给我倒了碗苦菜汤，汤色清亮，入口苦涩，回味却有一丝甘甜。我们聊起了那些穷困的高人。老人听罢，沉默良久。
“你看那山间的溪水，”他忽然指向屋外，“它只管流淌，不在乎是否有人欣赏。那些真正的艺术家，大概也是如此。他们创作，不是为了取悦他人，而是因为心中有不得不倾吐的东西。”
“可贫困……"
“贫困？”老人笑了，“人活一世，所求几何？一箪食，一瓢饮，在陋巷，人不堪其忧，回也不改其乐。他们选择了自己的路，外人看来是悲剧，于他们，或许是解脱。”
离开老人的小屋时，夕阳已将山野染成金色。我忽然明白，那些艺术家的选择，或许并非是一种不幸，而是另一种形式的自由。他们宁愿忍受物质的匮乏，也不愿背叛内心的声音。在这个意义上，他们比许多锦衣玉食却灵魂空虚的人更为富有。
山风拂面，带来泥土和青草的气息。生命本该如此简单而丰盛。
放大
缩小
默认